Musa anónima 54

Musas al remojo, reclamando el derecho a no aparecer por unos días para poder tomarse su propio tiempo. ¿Existirán las musas de guardia 24 horas?

musa anónima 53

Esta es noche de luna llena. Y de venganza sangrienta. Contra todas las que no me amasteis. Contra todas las que ni supisteis de mi existencia. Contra todas las que cocinasteis mis dudas como palomitas de maíz. Contra las que fuisteis tan perezosas que ni siquiera escarbasteis para ver las cosas buenas. Contra todas las que me secuestrasteis por miedo al rechazo. Ése que ahora os devuelvo envuelto y con lacito. Porqué ahora todo mi amor va a ser para mi mismo, que me hace falta. Y ya habrá tiempo de pensar si lo comparto con alguien más...

Musa anónima 52

Justo en el cruce de caminos entre lo que no me enseñas y lo que me imagino, germina esta historia que no acaba de arrancar, ni empieza a terminar...

Musa anónima 51

En las noches de verano, mi cuerpo es una caja de cerillas, y mis pensamientos, gasolina altamente inflamable...

musa anónima 50

La ropa son las hojas de los árboles en verano. Ponen el alma erecta, eyaculando fantasías inimaginables para concebir realidades paralelas. Y a veces, sólo a veces, las paralelas se convierten en perpendiculares afiladas. La geometría emocional explota en un torrente de imágenes, olores y sabores de 1000 matices diversos. Y es entonces cuando aparece el siempre bienvenido Deseo...

Copernicana

Una de las cosas más interesantes de las musas es el momento o la manera en que se te presentan. Nunca cuando las esperas, esa es norma fundamental. Y a veces también rompen esa norma, para ser todavía más inesperadas. Sea por humildad, por falsa modestia, o porqué las musas también son coquetas y les gusta hacerse de rogar, a algunas hay que pegarles un pequeño empujoncito para mostrarse en todo su esplendor. Y hacer las cosas entre dos también tiene su punto de gracia. Aunque en realidad sepas perfectamente que tu sólo te has limitado a ponerle el espejo delante y disfrutar mientras la observas furtivamente...

Love is Touch

Esperarte.

Con la ropa interior rozándoseme
los encajes de los sueños.
Y la brisa, alimentando
los poros que se erigen
en ejércitos de huracanes
que me elevan.

Descendiendo.
Al compás debussiano con carácter
de blastocisto en mutagénesis.
Y convertirme en difonista
de la vida que me tramita
a chorros el viaje
que significa palparme,

la humedad del cono alcalino
de profundidad aún no determinada.
Jack Costeau en travesía
hacia los abismos de la médula
que se deposita en el fondo
de todas las veces
en las que aquí no te acuestas.

...o quizás, si esta musa escogió a mi MUSA, que tantas veces aquí no se acostó, será que en realidad esto es un juego a medias. Y llegados a este punto, ya no tengo muy claro quién está retratando a quién...